Obcecada

Não sei como, nem quando começou. Só sei que virou uma obsessão. No início, tinha aquele jeitão de “faço porque quero ser a esposa perfeita” – com certeza, em algum momento em que andava de bem com o sexo oposto – ou talvez tenha pensado em algo como “faço porque é aquilo que toda mulher deve fazer” – resignada com o papel feminino na sociedade. Mas, graças a Deus, a coisa mudou de figura. Até porque nenhum desses motivos é realmente merecedor de tanto esforço e dedicação. Hoje, minha máxima é apenas “faço porque gosto de como me faz sentir”.

Caso não tenha ficado claro, estou falando de cozinhar.

É impressionante o poder que a cozinha exerce sobre mim – e ele só cresce, a cada dia que passa. Mesmo quando me sinto acabada, após um longo dia de trabalho, ou estou introspectiva, sentindo-me sozinha, a cozinha é o melhor dos remédios. Antes, isso seria diagnosticado como a síndrome da dona de casa Poliana, mas o mundo é outro. Aleluia.

Tem alguma coisa na mistura de texturas, cheiros e cores que me impressiona. Itens antes sem vida ganham novas personalidades em questão de minutos. Basta que não falte inspiração. E quando sobra criatividade, até um simples ovo vira comida de chef – o que não quer dizer que a comida do dia a dia não seja digna de capa de revista.

Mas o mais esplêndido da cozinha não é ver a alface levar o papel de protagonista ou acompanhar a transformação de jiló em iguaria (tudo bem, apelei. Jiló não vale. Troquemos por berinjela), e sim todo o sentimento, o amor e a entrega que fazem parte de cada ensopado, assado, cozido e até da mal falada fritura (na minha cozinha, ela tem vez. Esse papo de gordura localizada é para as fracas).

Cozinhar é 100% doação. Cozinhar é fruto do amor mais puro, do carinho mais nobre, do afeto mais verdadeiro. É por isso que hoje em dia cozinho cada vez mais para um grupo seleto. Longe de mim dar tanto para quem não merece. E essa decisão tem garantido momentos memoráveis.

Lembro-me do prazer de fazer um almoço para a minha família. O abre e fecha das bocas e seus alimentos mastigados, talheres tilintando apressados, cotovelos em um duelo silencioso... Apertado, barulhento e, ainda assim, inesquecível.

Também memorável foi o primeiro elogio da minha mãe. Ela, que para mim é um exemplo de dedicação e honra à boa comida, se deliciou com algo que eu fiz. Eu. Sem ajuda. Foi como parar de usar fraldas ou começar a andar.

E como esquecer as noites em que comi uma omelete sozinha, sentada na cama, tendo como companhia apenas atores projaquianos e uma taça de um vinho meia boca? Gostoso do mesmo jeito.

É por isso que digo que cozinhar não é só para quem sabe – pior ainda é dizer que deve-se ter medo de errar. Cansei de mastigar frango duro, massa mole demais, molho sem sal ou tempero. Recentemente, chorei copiosamente quando vi meus cupcakes sabor donuts afundarem na forminha diante de um par de olhos esperançosos – e famintos. Erra-se muito até ganhar confiança e adquirir destreza. E quando se acha que a coisa está dominada, erra-se de novo. Só para evitar a soberba.

Não importa se o tempo é curto, se a grana (para os ingredientes) é mínima e se o talento é escasso. Entregue seu coração à cozinha e ela devolverá em troca um mundo surpreendente, rico, apaixonante. Daqueles que a gente não pensa em largar mais.